La bataille de Paris

Deux femmes avaient chacune mis au monde un enfant. L'un était mort étouffé, elles se disputèrent alors l'enfant survivant. Le Roi Salomon réclama une épée et ordonna : « Partagez l'enfant vivant en deux et donnez une moitié à la première et l'autre moitié à la seconde ». Une des femmes déclara en larme qu'elle préférait renoncer à l'enfant plutôt que de le voir sacrifié. Salomon reconnut ainsi la vraie mère. Il lui fit remettre le nourrisson. Ce Dimanche, les électeurs Parisiens joueront les « Salomon » modernes, tranchant cruellement dans le choix de donner Paris, enfant survivant à sa Maire. Elles sont deux femmes à ce disputer, cet enfant si vieux et si chétif, cet enfant si chéri mais si ingrat. Un enfant à se partager, un Paris à se répartir.

A grand coup de « Parisiens, Parisiennes », elles s'invectivent, se jaugent et se combattent pour un pari fait sur Paris de deux mères qui veulent devenir Maire. Tout se jouera dimanche soir entre la brune et la blonde entre la lisse et l'ondulée, entre l'austère et la frivole, entre la Madone et l’Esméralda. Durant cette campagne, elles furent séductrices, conspiratrices, charmeuses, mordantes mais avides de poser leur empreinte sur cette ville capitale. Leur programme se résume souvent à un mouvement de tête, une inclinaison, un bon mot, pour surtout ne froisser personne et séduire le parisien, nouvellement dénommé Bobo, comme un primate ostentatoire et dépravé de la tribu des Bonobos.

Car Paris a bien changé mais pas vraiment en bien, dépassé par d'autres capitales, plus sexy, plus modernes, plus vivantes, plus accueillantes et moins regardantes. Paris c'est laissée distancer, dépasser et abîmer. Entre Londres qui cultive le « Paris Bashing » et Berlin sa toute nouvelle modernité, il reste peu de place à cette ville musée desséchée. Il n'y a guère que les touristes et les voyageurs malades pour trouver du charme au Métro sale et vétuste quand d'autres y trouve la grâce. Paris ne fait plus autant rêver, les artistes, les créatifs et les bohèmes quand d'autres comme Rio, Shanghai, Melbourne, Barcelone, Milan, New York, respirent le dynamisme et l'attractivité. Paris est une vieille fille trop fardée, revêche et surannée.

Paris est devenue cette Norma Desmond , de Sunset Boulevard, recluse, capricieuse et diva, qui ne voit plus le monde changer autour d'elle, encore aveuglée par son glorieux passé, entre deux défilés de mode. Paris est une étoile noire, un trou béant, ou viennent s'engloutir, les capitaux, l'énergie, la beauté, la sueur, la passion, et qui ne recrache que sa misère et ses bras le plus loin possible de ses murs. Ce trou béant et stérile, s'agrandit encore dans le Grand Paris, qui à son tour viendra assécher le reste de la France, pour ne plus former qu'une cicatrice purulente, un nombril cyclopéen. Qui sont ces Parisiens qui ne rêvent qu'à une seule chose, fuir ce monstre quand tant de gens attendent à sa porte de pouvoir y loger dans 9m carré ? Qui est cette ville qui se dit moderne et qui pourtant rêve de vivre discrètement à la manière d'une grosse bourgade de province ?

Dimanche soir, son destin ne changera en rien, mais de ces prêtresses, une l'emportera, achevant de stériliser cette ville avec des vélibs et des marchés bio. La modernité y sera encore une fois étêté comme ses tours qu'elle refuse de voir se construire, ou ses réseaux numériques quelle peine à mettre en place. Paris se prépare lentement mais sûrement à ne plus être qu'un grand centre commercial pour touristes fortunés et bobos égarés dont le seul objectif est de « chiner ». Paris engloutissant tout sur son passage, ne sera bientôt plus que la énième attraction d'un Disney géant, d'un Paris World Resort. Je ne peux voter dans une ville que je n'habite pas, mais que je subis au quotidien. Je ne pourrais plus jamais l'habiter mais je l'ai tant aimé et adulé, comme un amant délaissé je vais la fuir et l'oublier.